а меня день ото дня всё никак не отпускает донельзя банальный образ тоненькой девушки: хриплый голос из-за сигарет, карие глаза - а кто их знает, может, раньше светлые были, да от кофе потемнели, а взгляд похож на взгляд сфинкса.
Она из тех, что может всё и не интересуется ничьим мнением, кроме тех двоих и ещё одного. Легко лазает по крышам и водосточным трубам, столь же легко меняет место нахождения - точнее, ненахождения, потому что нигде не задерживается надолго, разве что в чьей-то памяти. Пишет маркером на листочках странные слова и в дождь прижимает их к стёклам чужих окон. У неё разноцветные ногти и песни в неизменном раздолбанном плейере остаются навсегда.
но я ничего не могу сказать про то, где она была той июльской ночью, - вдруг танцевала на Лысой Горе..